.

há versos meus entranhados nessa cidade
mas eu não os tenho
devorado que sou pela pressa dos arranha-céus daqui

onde meus ossos viram esquinas
minha pele, asfalto ao meio-dia
dos meus olhos restando o abrir e fechar das portas dos trens do metrô

mas é só mais um dia seguido de outro dia,
atravessando-nos indistintos
nós, que somos todos comuns
indiferentes
e civilizados
[eis nossa beleza]

venham...
sirvam-se de mim,
restituindo-me o homem
outrora sonhos, febre e nanquins.